Soy más que sexo,y menos que el amor.
El insomnio de una calle iluminada,
un pájaro enjaulado,
tras las flores de un balcón.
Soy más que una mera circunstancia,
y mucho menos que un adiós.
Cada mujer soñada por Hopper,respirando inútiles aires de espera,
en la desnuda habitación.
Pero se acaba, se ha acabado.
No apetecen más pinturas sin color.
No hay comentarios:
Publicar un comentario